ya no miras el cielo con la esperanza de encontrar vida.. te empiezas a resignar y sabes que los marcianos no vendrán por ti.. no viajarás en esa nave espacial ni llegarás a otros mundos.. los ovnis pasarán como estrellas fugaces y a ti no te importarán más.. dejaron de existir simplemente.. tu ahora miras la luna y te imaginas tener sueño para quedarte dormido en cualquier instante.. cierras los ojos y te dices que ya habrá tiempo de contemplar, en desvelo, el paisaje de las estrellas.. la realidad nos desnuda y nos toma fotos con la luz del sol.. es tiempo de cerrar el cielo como si se cerrara una tienda por cuestiones de quiebra.. es tiempo de tirarse al piso y darle un beso al mundo.. tu cabeza ya no es la misma, ahora tienes una cabeza más grande.. ahora escribes en el diario y te das cuenta que en la denigración también existe la escencia del arte.. existen las flores enloquecidas, los grifos secos que adornan la ciudad y los semáforos malogrados.. sabes que las noticias son falsas y sin embargo las miras como mirando el vacío.. terminó la temporada extraterrestre porque nunca vinieron por ti, como prometieron.. añoras con cierto matiz de nostalgia los mejores momentos de creación literaria.. por ejemplo, la vez en que estabas con una hoja y un lápiz acercándote a los transeuntes, que salían del cogreso, para oír sus conversaciones y escribir algunas líneas.. la vez en que estabas en el muelle escribiendo sobre el puerto.. recuerdas la vez en que golpeaste a un sereno y lo pateaste para luego abandonarlo y esconderte en un jardin de la camioneta que te buscaba.. recuerdas la vez en que tomabas un lapicero 0.5, como un cuchillo, pensando en clavárselo al primer ladrón que se te cruzara en el camino.. te sentías seguro.. recuerdas que el psiquiatra, indignado, combatía con el arte de escribir que es infinito.. te sientes apagado.. ahora sólo sueñas con conseguir el boleto de destino a paris..
ya no miras el cielo con la esperanza de encontrar vida.. te empiezas a resignar y sabes que los marcianos no vendrán por ti.. no viajarás en esa nave espacial ni llegarás a otros mundos.. los ovnis pasarán como estrellas fugaces y a ti no te importarán más.. dejaron de existir simplemente.. tu ahora miras la luna y te imaginas tener sueño para quedarte dormido en cualquier instante.. cierras los ojos y te dices que ya habrá tiempo de contemplar, en desvelo, el paisaje de las estrellas.. la realidad nos desnuda y nos toma fotos con la luz del sol.. es tiempo de cerrar el cielo como si se cerrara una tienda por cuestiones de quiebra.. es tiempo de tirarse al piso y darle un beso al mundo.. tu cabeza ya no es la misma, ahora tienes una cabeza más grande.. ahora escribes en el diario y te das cuenta que en la denigración también existe la escencia del arte.. existen las flores enloquecidas, los grifos secos que adornan la ciudad y los semáforos malogrados.. sabes que las noticias son falsas y sin embargo las miras como mirando el vacío.. terminó la temporada extraterrestre porque nunca vinieron por ti, como prometieron.. añoras con cierto matiz de nostalgia los mejores momentos de creación literaria.. por ejemplo, la vez en que estabas con una hoja y un lápiz acercándote a los transeuntes, que salían del cogreso, para oír sus conversaciones y escribir algunas líneas.. la vez en que estabas en el muelle escribiendo sobre el puerto.. recuerdas la vez en que golpeaste a un sereno y lo pateaste para luego abandonarlo y esconderte en un jardin de la camioneta que te buscaba.. recuerdas la vez en que tomabas un lapicero 0.5, como un cuchillo, pensando en clavárselo al primer ladrón que se te cruzara en el camino.. te sentías seguro.. recuerdas que el psiquiatra, indignado, combatía con el arte de escribir que es infinito.. te sientes apagado.. ahora sólo sueñas con conseguir el boleto de destino a paris..
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